La post-data
Pedí a Jorge, creador de este blog en sus inicios, que me ayudase a despedirme y lo hizo. Su comentario a mi último post de despedida me ha gustado tanto que creo que debe ser él quien despida Escrijóvenes. Así que aquí os dejo su comentario convertido en post:
JORGE:
Aun recuerdo como nos quedamos embarazados de este blog en la cocina, mientras nos recuperabamos de la sangria del infierno que yo habia hecho. No eran dias buenos para ninguno. Estabamos recien llegados al piso, a la ciudad, y a una nueva forma de vida. Solo tu salistes airosa de aquel atico en riera blanca. Los demas fuimos cayendo, y ahora te vas a otro pais.
Ahora hay algo que si es como me cuentan. Me dices que eres una chica nueva, que estas bien y eres feliz. Y por fin te creo. Por fin se que no es la fachada de una escrijoven que en su interior esta gris. Escondida en su casita de ladrillo dejando que el lobo sople y sople. Porque siempre fuistes asi. Tu casa nunca se derrumbo, aguanto por encima de la superficialidad de la gente, del desden de los incultos, de los insultos de los que ahora reponen supermercados*. Sobrevivio por encima de todos ellos y fue ampliando la casa. Ahora tienes un hogar en tu interior en el que cabemos todos. Recuerdo mi post de despedida sin leerlo. Y siempre recordare a aquella chica tirada durante horas en su cama, mi vecina de pasillo, y la chica con la que rompi una cama. En todos los sentidos. Pero no la quiero volver a ver. Quiero que sea solo un buen recuerdo de como eramos patitos feos. Para sentirnos aun mas orgullosos de ser ahora cisnes.
Citare una poesia de mi autora favorita, que ha estado siempre en mi buzon. Y que creo que fue la primera recien despertada. Sin contar el combate de poesia erotica por msn.
Este ansia de quererte sin medida,
este amor que me devora por dentro,
esta frágil razón pobre y perdida,
esta voz que más que voz es un lamento.
Estas ganas de gritar: no hay despedida,
este horror de imaginar noches despierto,
estas ganas de abrazarte aquí dormida,
este dolor de no tenerte sino muerto.
Esta pobre soledad incontrolada,
esta mañana triste y aburrida,
esta pregunta de si estás enamorada
y esa respuesta como siempre enmudecida.
Este deseo de pertenecer a tu almohada,
estas ganas de sentir lo que no siento,
este anhelo de vivir junto a tu cama,
este sueño de soñar que ya no sueño.
P.D: No viene a cuento, pero como es la primera poesia que escribistes despues de escrijovenes. Para mi vale mas que la del mejor de los autores.P.D: los reponedores de supemercado estan puteados, pero no es un trabajo denigrante, que nadie se me ofenda.
Vuela.
